FIRENZE. Quando alla regia c’è Antonio Latella, bisogna essere pronti a tutto, ma soprattutto non perdersi nell’esplicazione di dettagli che alla fine della rappresentazione, se lasciati sedimentare accanto a tutte le altre emozioni, ricomporranno, perfettamente, il puzzle dello spettacolo. Delle scorie dei suoi esordi ronconiani, non vuole in alcun modo farne a meno, ma sa perfettamente che il Teatro, come tutto il resto, ha subìto, specialmente in questi ultimi lustri, una straziante trasformazione, a volte necessaria, altre, dolorosa, che non consente più, a nessuno, di crogiolarsi sugli allori di una disciplina imparata grazie a profonde e sanguinose immersioni totali nello studio e nell’applicazione. Occorre guardare altrove, ma senza rinnegare le fondamenta. E allora, dopo tanti Pasolini, Shakespeare, Beckett (e un indimenticabile De Filippo e una avveniristica, meravigliosa, rilettura di Natale in casa Cupiello) perché non imbastire un immaginario percorso a ritroso vissuto da nessuno, in particolare, o da chiunque, a qualsiasi latitudine e corredarlo, oltre che dalla memoria, da una serie di piccoli, invisibili, effetti collaterali, che sono quelli che animano i nostri sogni, che si trasformano in incubi non appena, voltandoci nel letto, appoggiamo l’altra guancia sul cuscino. E a chi consegniamo, se non a Sonia Bergamasco, gli abiti militari di una bambina cresciuta sotto la rigida educazione paterna e divenuta, nel tempo, oltre che un’abile condottiera, una donna affascinante? E come riproduciamo, in scala temporale e storica, gli accadimenti della presa della Bastiglia lasciando che si possano riconoscere negli scontri più recenti, tra un popolo che ha fame e sete di giustizia e la devozione alla causa dello Stato, se non rispettando le direttive del manga, ma aggiornandolo con improvvisi vuoti di memoria, lapsus, ops, di personaggi che si spogliano della loro autorevolezza per diventare complici del risveglio di (Lady) Oscar, o inondando il palco, lacero da qualsiasi contesto, di post-it che tutti i personaggi contribuiscono a disseminare, fagocitati da una pioggia gialla di altrettanti fogliettini che cadono, come neve, sul cuore degli spettatori? Alla Pergola, a Firenze, dove si replica oggi e domani (domenica 15 novembre), il pubblico che ha riempito la sala non si è potuto non genuflettere all’imponenza della scena, ai rigori vocali e al camaleontismo dei protagonisti, ma non ha sintonizzato completamente l’attesa e le aspettative con il risultato. Non ha visto in Oscar la meravigliosa poliziotta, divenuta commissario dopo anni di gavetta e sacrificio, che non può non difendere la sua Regina, ma che non può nemmeno voltarsi dall’altra parte e non capire le ragioni del popolo, del suo popolo e delle donne, delle sue donne (Giulia Heathfield Di Renzi e Giulia Mazzarino), che vogliono lavorare, affermarsi e non essere più le secolari suppellettili degli uomini, semplici e inutili damigelle a corte, abbigliate da indumenti preziosi sopra corpi che saranno, senza meno, piacere e sollazzo di qualcuno. C’è un sano femminismo, nella scrittura e nella vestizione che Linda Dalisi offre alla sua Oscar, un coraggioso depauperamento della regina Maria Antonietta (Beatrice Verzotti), una commovente, ma anche tenera, ostinazione militare, illuminata da uno sguardo adolescenziale del padre (Massimiliano Speziani), un’intrigante rivalità amorosa, che sfiora al primo robusto alitare di vento, attorno al conte Von Fersen (Alessandro Bay Rossi) e quell’inossidabile amicizia, che si trascina dall’età infantile, con André (Nicola Mastroberardino), un’amicizia vera, che non cede, né ammicca mai, all’inevitabile attrazione. Ma che nulla sia vero, che la contestualizzazione scenica non richiami alla memoria alcun accadimento diretto e che ogni riferimento sia funzionale alla memoria collettiva, psicanalitica, lo si capisce immediatamente, quando si apre il sipario su una scena polverosa, nebulosa, con Oscar, impeccabile divisa, incorruttibile gendarme, con una femminilità che non può essere in alcun modo controllata, anche con impeccabili rigori scenografici e attoriali, di fronte a un immenso specchio ovale roteante, stordita da una notte difficile, rumorosa, sanguinante, cruenta, della quale non ricorda nulla, tanto che anche i personaggi che affollano la sua mente sono ancora dietro una cortina di plastica trasparente, che aspettano di essere convocati a corte, solo quando il ricordo e gli incubi consentiranno loro di affiorare. Quella labile barriera protettiva tenderà ad abbassarsi, fino a scomparire, solo quando Oscar dichiarerà di aver scoperto di possedere due cuori, che non scioglieranno i nodi della sua inquietitudine, ma le consentiranno di continuare a vivere, come meglio potrà fare.